Rubor

Me quedo aturdido En la nada del silencio Paralizado ante el espectáculo ruidoso y exasperante de la vida A mi alrededor todo se mueve Todo tiene ambición Todo tiene un objetivo Yo no Mi objetivo es pasar sin pena ni gloria No por voluntad No existe tal en mi ser Está ahogada en el lamento embrujado y masturbatorio Autocomplaciente La lucha está perdida Así pues nada Y qué Y luego el lamento ¿de qué? Si nada existe más allá del instante O eso dicen George Brassens canta sobre La Comune Esa voz entrecruzadando vocablos y gargagil en su pronunciación Tan elegante Y también tan estúpida La larala la ¡Y qué? Todavía llueve La humedad es relativa Como siempre El reloj sí a la hora Para qué Ah sí los horarios No tengo casi horario Apenas Mañana flipada de pastillas La quetiapina y otros tranqulizantes antidepresivos Etceterá Neutralizan al duende que yace conmigo Dicen No sé No cesan sus risas Se ríe de mi voluntad anulada él que la tiene afilada Pero su destino soy yo o es él O qué sé yo Pero el ríe Yo no Me inmuto Acaso sufro pero tampoco Es un tedio Un rubor interminable e hiriente Un asco Y una inquietud pensar en el futuro Las horas previas a la muerte El dolor La enfermedad terminal si existiere Si pudiera un día con la mente despejada  y la voz callada respirar como cuando niño O cómo creo que era yo de niño El dolor lo siento el placer no Anhedonia le llaman los psiquiatras ¿Y Lady Gagá qué tiene?¿Qué placer siente esa mujercita? No cesa de reír la voz Vaya palabro por cierto anhedonia Pero yo asiento en mi penunbra Pobre miseria Solo muñecos sin vida me dan una mísera vida En sus ojos con una vida aparte Son los otros Ellos mis únicos amigos No soy yo Nunca soy Yo Las palabras no escribo a voluntad Me escriben Así de absurda es mi vida Ridícula a todas La vergüenza insondable de estar vivo no parece afectar a las personas De momento.